Retorno

Hay un lugar Donde se une.
Gozar y sufrir.
Está cubierto por una capa de mierda.
Se siente perverso y hermoso.
Con el ansia hecha fuego,
Y la necesidad de hacerse carne.
Está tan gastado,
Tan fantasma,
Que se parece podrido,
Deshecho.

Y lo vas sintiendo, mientras hierve tu sangre.
La herida no está cerrada,
La herida no es una herida,
La herida es mi estructura resonando.

Se podría sentir ajeno,
Hay lugares por los que no paso hace mucho tiempo.
Hay partes que no están conectadas.

Estaría
Sentada
En
El
Fondo
Del
Agujero
Si no fuera por destejer.
.
.
.

Atrás

En blanco
Pero no,
Se había autoproclamado.
Fui bastante estúpida pensando que,
se disiparía sólo.
Como el humo del cigarro.
Pero la sensación de retorno.
El sentimiento vivido.
La sensación de la caída.

Camino.
Corro.
Aprovecho el movimiento hormonal.
Con el rush
La adrenalina de volver,
A lugares tan cercanos al abismo.
La pulsión de muerte.
La ira.
El recordatorio latente,
De cómo podría volverse.
Mi realidad contingente.
Mi realidad necesaria.

Hijos

La herencia de locura,
que abruma al perdedor que la recibe.
Que no entiende que mantiene un legado,
que lo arrastra sin haberlo elegido.

La angustia, de quién ha sido criado,
en el cerebro del torturado.
Al que la soledad le dio fuerzas 
y el miedo no dejó encerrado.

Porque el amor que da el que esta roto,
es tan bello como doloroso.
¿Cómo podría enseñarte a ver el que no tiene ojos?

Ph Artist: Chuck Tam

Círculo

La estructura te está limitando, 
Pero fuera de ella estás enfermo, 
fuera del círculo que delimitas en tu cerebro, 
están los fantasmas que te acechan.
Está lo que entendés pero seguís negando,
Todo lo que pensaste ser y no fuiste.

Y descargás como el maldito funcional que sos, 
mientras tratas de aislarte de tu sensación de finitud.
Vomitando lo que te da forma.
Entendiendo que, 
más que vos,
nadie te necesita ver crecer.

No te definís por ser lineal,
y no sos el mismo bajo diferente humor,
Ahora entendés cuando no te reconocés en el producto.
Porque te golpearon hasta volverte indigno,
Y te estabas dejando caer sin tratar de agarrarte.
Cómo si fuera el gusto de sentir cuando te prendés fuego. 

Es qué, 
ese trayecto, 
es lo que necesitas para seguir hacia otra cosa,
Para dejar ir.
El esquema se debe mezclar en la base, 
Y te vas a tener que pensar de nuevo,
Partir una vez más desde cero.

Oda

En tu mierda se refleja la mía.
Y, cuando siento que te ayudo,
Sos vos él que me está salvando de mí.
Con la altura,
De la careta figurada.
De la pelotudes inmortal,
Que te trata de abducir diciéndote, 
Que tu fin es encontrar eso que te permita vivir después de la muerte,
Que el sentido está en la memoria de otros,
Que la condición máxima es esa,
La hora,
que está pasando.

Entonces gritas, 
Que tenés palabras que decir.
Que no se acabó tu tinta.
Aunque hayas trabajado meses enteros,
Para desconectar tú emoción de la lógica,
Hasta hacerlos sentir extraños. 

Dificil.
Dificil se ha vuelto encontrate pensando tranquila,
Dificil se ha vuelto entender que ya no hay nada de que defenderte.

Por favor, 
Tratá de recordar el lugar, 
donde te dejaste la última vez.
Que estoy bajo llave en este agujero,
Contando segundos que no van a volver.

Imágen: Raúl Urias.

Tiempo

Estamos atados al paso del tiempo, cualquier entidad que se va, si regresa, ya no es la misma. Y si no es reversible, porque si pasó ya no existe, porque ya no esta establecida de la misma manera, pretender retenerla como si fuera igual al recuerdo no tiene mas sentido que el comfort de necesitar saber que no todo lo que nos rodea perece. Porque si todo perece, nosotros también, con nuestras seguridades. 

Aceptar el cambio va de la mano con la idea de que, no importa lo que hagas, te vas a morir igual. Hasta no tener conciencia real de ello, continuamos tratando de conservar realidades que ya no existen más. Cuando la memoria se convierte en un arma con dos filos, en la que reside nuestra identidad y al mismo tiempo nuestra muerte prematura.